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Ex-adolescente mal dans sa peau, dotée d'une mère cauchemardesque (et néanmoins réaliste), Barbara a mis dix ans à construire une image d'elle-même qui la satisfasse : séduisante, intellectuelle, bohème… Elle file le parfait et romantique amour avec Nicolas, galeriste, qui veut lui faire un enfant. Et là, c'est la catastrophe. Barbara vit très mal sa grossesse : c'est une perte de féminité, un piratage de son propre corps. L'accouchement se passe mal (elle ne sait pas se débrouiller avec la péridurale, Nicolas assiste à l'épisiotomie et s'évanouit…). Elle souhaite allaiter l'enfant mais est bientôt enchaînée à cet allaitement, chassant son mari de son lit pour y mettre sa fille. L'accouchement, puis la gestion paniquée du quotidien tue le romantisme du couple (avec les apparitions plombantes des deux grands-mères). Malgré son évident amour pour son enfant vampire, Barbara pleure sa liberté, sa jeunesse, sa thèse qu'elle ne terminera jamais, son amour qui se noie, sa féminité… Tout va de mal en pis jusqu'à la séparation. Si des observations sonnent juste (les cours prénataux, le bébé objet de consommation, les relations avec les ascendants et les interrogations face au bébé, le coup de griffe aux grands philosophes qui n'ont jamais changé une couche), l'accumulation caricaturale de toutes les difficultés et fautes possibles et l'immaturité du personnage principal, qui ne cesse de pleurnicher sur son sort en idéalisant l'avant, rendent le livre quelque peu indigeste. Découvrir à trente ans que l'amour n'est ni romantique ni éternel, c'est un peu risible. La venue de l'enfant est plus un révélateur de failles dans le couple et en chacun, qu'un facteur en soi de déséquilibre même si sa venue est évidemment perturbante. Bref, intéressant mais agaçant, parce qu'on aurait pu faire mieux sur le sujet, plus drôle ou plus finement analysé. Là on reste dans la caricature un peu grossière.